Beat porteño

Jack Kerouac es un poeta beatnik y en está foto tiene una gorra muy graciosa y tiene los ojos cerrados y está sentado y se está fumando un cigarrillo. La poronga que escribí imita su estilo, la escritura automática. El resultado es "Beat porteño", un relato asqueroso y perverso que no recomiendo leer. Lo que si recomiendo es la lectura de Kerouac que escribió una novela genial como "On the road". Realmente es buena, claro que si.

La cabeza del hombre recostado en una esquina del vagón apenas se veía entre tantas cajas. Esa cabeza sucia de pelos pajosos y rostro disminuido por la prolongada barba negra que comenzaba en los pómulos, era lo primero que yo miraba con atención desde mi salida forzosa. Mi mujer me había echado de casa y entonces se me había ocurrido mandarme a mudar con lo puesto, es decir, un bolso con un poco de ropa, un libro de Kerouac y una pequeña almohada. Salí muy triste con las cosas a cuestas y como un autómata me tomé el 132 hasta Retiro. Llegué como a las cinco de la mañana y yo sabía que eso estaba muy bien porque había escuchado que masomenos a esa hora salían los trenes de carga hacia el norte del país. Después el hombre de la cabeza me contó que había tenido suerte (“sos un tipo con suerte” había dicho) porque esa clase de viajes se efectuaba cada tanto y justo mi mujer me había echado ese día y justo yo había tenido la idea de irme al norte para olvidarme de todas las cosas malas un día en el cual se transportaban mercaderías.
Con la ciudad a oscuras y mi mente oscilando entre el sufrimiento y la novedad de un porvenir plagado de incógnitas no había tenido tiempo de observar nada y fue recién cuando subí a uno de los vagones del tren que algo del mundo exterior como la cabeza supo captar mi interés. “Esa cabeza es fascinante” me dije y rato después entablamos una relación que vino a confirmar lo que la simple visión me había proporcionado previamente.
Aparté unas cajas, saqué la almohada del bolso y me recosté como para dormir, pero no pude hacerlo. La cabeza sucia, difícil de ver entre tantos bultos, me preguntó si tenía cigarrillos y no llegué responder porque se puso a cantar una canción que hablaba de las buenas elecciones y de cómo el hombre debe abandonar todo lo que sea dañino. Cuando terminó, yo le dije que me parecía muy buena la canción y el hombre me volvió a preguntar por los cigarrillos y volvió a suceder lo mismo: comenzó a entonar una música que decía que el cielo y el agua eran grandes amigos y entonces yo me quedé sin contestar, pero no me importaba porque estaba de acuerdo con todas esas cosas del agua y las nubes.
Luego el tren arrancó su marcha que fue en aumento y unas horas después estaba atravesando los campos a toda máquina y me resultó agradable pensar que yo estaba en ese tránsito. Me sentía un beat porteño, un Burroughs sudamericano, feliz, diciéndole adiós a la tristeza. Ibamos viajando sin problemas los dos: la cabeza y yo.
La cabeza siguió cantando por horas y fue de ese modo que se estableció la rutina. Yo escuchaba sus canciones y después le decía que me parecían muy buenas y entonces él me preguntaba algo que yo no alcanzaba a responder porque ya estaba cantando otra vez. En un momento empecé a sentirme molesto. “Este es un loco de mierda” murmuré, pero después me fui acostumbrando y tuve que rendirme a todas las cosas que cantaba porque eran realmente muy inteligentes y mágicamente parecían estar hablando de mí. Recuerdo una que decía que las mujeres son hermosas porque uno puede hacerles el amor y también recuerdo una que decía que las nubes eran semen de dios flotando y por sobre todas las cosas recuerdo una que decía que uno cuando está triste a veces llora y otras veces no.
La voz de la cabeza era como un serrucho viejo que aún podía cortar la madera con precisión, era genial. Sólo abandonó el canto a la hora de la siesta y ese fue el momento en que ambos dormimos. Soñé con un niño harapiento, con algunos dientes de menos y una remera de Boca Juniors. Cuando desperté la cabeza seguía ahí, en medio de todo ese quilombo y parecía estar dispuesta a escucharme, me observaba como esperando algo de mí. Entonces aproveché su inesperada disposición y le dije mi nombre, Bruno, y le conté lo de mi mujer y la idea de irme a vivir a Jujuy y fue ahí que me dijo lo de mi suerte y ambos nos reímos y noté que su dentadura era pésima. Después la cabeza volvió a cantar algo sobre la paz de los campos y eso estuvo realmente bien. Mientras escuchaba entreabrí la puerta del vagón y contemplé el verde de afuera mientras el viento me daba en la cara. Vi unas cuantas vacas hermosas. Vi los árboles juntos o separados. Vi plantaciones de girasoles. Vi hombres trabajando bajo el sol. Vi las alambradas, a veces sinuosas y otras veces sostenidas. Vi las casitas, los ranchos. Tenía al país ante mis ojos y la voz de la cabeza en mis oídos, diciendo cosas sobre el amor. Mierda, que eso era poesía.
Entonces cerré la puerta, derribé las cajas que nos separaban y me acosté al lado del vagabundo. Mientras él cantaba algo en referencia a la desaparición de las guerras empecé a besarle el cuello y no pareció molestarse. Supe explotar la oportunidad. Lo fui desnudando poco a poco y cuando todo estuvo listo saque mi pene.
Empezamos con el viejo y querido mete-saca. Le fui haciendo el culo de a poquito, se lo fui trabajando con la minuciosidad de un escultor. Tenía la cabeza del pene en el culo de la cabeza que con la boca cantaba mas fuerte que nunca.
Luego nos desvanecimos y ya era de noche. Dormimos.
Cuando desperté estaba en el sillón de casa. Valeria en la cocina, tarareando una melodía y al lado mío un pibe desnudo, con la cola llena de mierda.