Sucidios, pijas y conchas

"Todos los hombres sanos han pensado es su propio suicidio alguna vez"

Albert Camus

Empecé por derramar el contenido de la Pepsi. La idea era deshacerme de todo aquello que me pareciera innecesario, pero entonces entendí que si me iba a tomar el asunto en serio, en algún momento tenía que quitarme la vida. Porque sí. Era obvio. Mi vida era la primera de las cosas que realmente no poseía ninguna utilidad y además, lo cual también me parecía evidente, matándome conseguía borrar de un plumazo todo lo que resultara engorroso de anular, destruir o simplemente tirar a la basura. Por ejemplo, ¿para qué perder el tiempo quemando las camisas o los calzoncillos si pegándome un tiro en la cabeza las cosas se podían solucionar más rápido?
Estaba convencido de esta idea. La tenía en la cabeza como se tiene una bulba en la boca cuando se la está libando. Sí, ya sé. No se entiende muy bien la comparación. Quiero decir que cuando uno mete la lengua ahí no se quiere ir más, uno se quiere quedar a vivir y lo mismo me pasaba con la idea en la mente, no se me iba ni a ganchos. Se me ocurrió la metáfora, digamos, porque son las únicas cosas en las que suelo pensar: suicidios, pijas y conchas.
Sin embargo, y es a esto a lo que quiero llegar, hoy cambié de postura. Estaba acá a la vuelta, cerca de la cancha de Ferro, en una cortada. A cambio de unos puchos, me estaba haciendo chupar el choto por un putito sidoso que creo que le dicen “ La foca” o algo así, y de pronto, no sé porque, cuando terminamos con lo que nos tenía ocupados, se me dio por contarle mi idea. Le dije que no me deshacía de todo lo inútil porque eso me llevaba al suicidio y que si bien mi vida era una cagada, no me animaba a la concreción del acto. Entonces, con los dientes y la lengua llena de semen espeso, bien mantecoso, “La foca” me dijo:

“Estas equivocado campeón, estuviste cerca de la verdad pero te alejaste justo antes de alcanzarla. En el universo hay tantas cosas al pedo que nunca terminarías de destruirlas, lo cual significa que podés hacer todo el bardo que quieras que nunca te va a dar el tiempo para llegar a la instancia de ahorcarte o tirarte por un balcón, antes del sucidio está toda la basura del consumismo imperialista, que es infinita. ¿Entendes varón? Vos antes me hablaste de que tu vida era la peor mierda y no es así la onda papusita, le pifiaste fiero. Escucha lo que te dice la foca: vos no vales un mango, sos un poeta bizarro, sucio, pero el imperio fabrica compulsivamente adornos de plástico, caretas de Bin Laden, celulares con lavarropa, siliconas, computadoras, penes de caucho y hasta crucifijos con la caripela de Jesús. Cada una de estas cosas son quinientas veces más estúpidas e inservibles que, incluso, tu vida miserable de escritor que publica en un blog. ¿Cazaste la frecuencia máquina?”.

Seguimos hablando un rato más y cuando me cansé lo despedí con un apretón de manos.
Después me fui a unos de los fichines que todavía sobreviven (ahí por Avenida La Plata y autopista) y mientras jugaba al Mortal Kombat 1 me pusé a pensar en las palabras de “La foca”. Tenía razón el tipo. Hay en el globo inifinitas pelotudeces y todas más inservibles, mucho más tristes y absurdas que yo.
Esto es lo que quería contar: me he transformado hoy.

Voy a destruirlo todo con el falso objetivo de volarme los sesos algún día y voy a ser un cínico porque adentro mío voy a saber que es imposible. Y voy a seguir vivo hasta dejar de respirar por muerte natural o porque me cague a tiros la policía, pero buscando el suicidio y paradójicamente manteniéndome más vivo que nunca. Voy a ser, permitanme el oxímoron diría Borges, un suicida vitalista.
Y ya sé por donde empezar. Me voy a encargar de “La foca”. Tiene el bicho en la sangre, no tiene sentido que siga viva. Sí, y además me cae como el culo. Sí. El tono que usó hoy no me gustó un carajo. Es como la Pepsi, es muy soberbia...