Carla Peterson

Se me acaban los delirios mentales, presiento que falta poco para despertar. Trato de prolongar el sueño pero no resulta muy duradero el intento. Me incorporo, salgo de la pieza, voy al living y sobre la mesa están los ingredientes que hacen al domingo: la familia, las facturas, el mate y el gran diario argentino con la correspondiente revista a su lado. Me siento en la silla, bostezo, me acomodo los genitales y después tomo la revista como para hojearla un poco. No quiero el equipo Sony, no deseo jugar al truco con Clarín, que carajo es el Amodil, para mi que los motoqueros aparte de fachos son putos, no estoy disfrutando el verano y no creo que Personal me ayude en algo. Dejo la revista abierta en la página dieciséis y me dirijo al baño porque me agarran ganas de orinar. Veo mi cara de dormido en el espejo, levanto la tapa del inodoro, pelo el ganso muerto y me echo un cloro de aquellos, bien amarillo, bien calentito. Aprieto el botón, me sacudo varias veces, miro como el agua se lleva el pis, bajo la tapa, abro la puerta, cierro la puerta y vuelvo al living para seguir leyendo. Slim tiene treinta años de experiencia en el cuidado de la mujer, no sabía, linda la morocha que aparece, así que con o.b. las chicas se sienten mas libres y seguras, las propagandas de Quilmes cada vez tienen menos relación con la cerveza, que carajo es el Arceligasol, tenés razón Rolo, lo fundamental es no creérsela, siempre me pareció absurdo Codevilla, si Araceli escribe yo también, nunca pensé en un Fox entonces no pienso diferente, dejá de robar Paulo, para mí que Alan Pauls tiene un palo en el orto, no fumo Next, no fumo señores, es perjudicial, que nos pasó Betty, otra putita que baja de peso y ya no le cuesta tanto. Mi madre ofrece un mate y me interrumpe la lectura en la página cuarenta y dos. Aprovecho para comer una medialuna de grasa y me viene a la mente algo que no quiero y entonces vuelvo a leer. Un clásico, nota gastada si la hay, el Gauchito Gil, los fracasados y deformes que ahora llaman freaks, odio el día de los enamorados, odio a los enamorados, hay que ser ama de casa pelotuda para coleccionar el suplemento de Blanca Cotta, me hablaron alguna vez de la novela El perfume, no quiero recordar, parece que las empleadas pueden ser felices y bien tratadas por sus patronas burguesas malcogidas, seis fotos de una rubia puta mostrando motivos sexies para el calor veraniego, comprate un par de zapatos y de regalo te llevas etiquetas para el cuaderno del colegio, ja ja ja, 7up nos dice que la libertad es nuestra, que bueno, chicas: no hay evidencia científica de que se adelgace al transpirar. Suena el teléfono y me levanto para atender. Mi abuela es la que habla. Mientras charlamos empiezo a pensar en otras cosas y derivo en melancólicas cuestiones. No quiero nada de eso, necesito distraerme. Le corto a mi abuela y vuelvo corriendo a la página setenta y seis, a ver si todavía me pongo triste. Que puedo decir de Valeria, me pregunto si por lo menos sabrá leer, cuanta mierda gay para decorar, ojo, no todo es frivolidad materialista, también hay chicos que tienen diabétes y sufren mucho, un señor trajeado nos enseña que los adolescentes se revelan en busca de una identidad, a quien se garchará la Brédice para aparecer todos los putos domingos, en la sección de juegos, en un cuadradito dice Apellido de la actriz de la fotografía.
Quiero jugar, creo saber el nombre de la rubia actriz, joven ella. Me levanto de la silla para ir a buscar una birome. Encuentro una de tinta negra al lado del televisor. La coloco entre mis dedos y la hago girar mientras regreso a la mesa donde esta la revista. Me siento. Cuento los casilleros y está bien, tengo razón, son ocho. Verticalmente, letra por letra se forma la palabra: PETERSON. El resto de los casilleros queda en blanco. Me canso. Antes de cerrar la revista definitivamente, contemplo por última vez mi escritura chueca: PETERSON. Cierro la Viva.
Y entonces, afuera empieza a llover, y yo, me largo a llorar, por dentro y por fuera también.