Los negros

–Como movilizan estos negros – dijo el hombre de camisa blanca y pantalón de vestir. Parado en la esquina observaba todo y nosotros lo mirábamos a él mientras rumiaba sus impresiones.

Los negros cantaban abroquelados, 700 hombres y mujeres con sus dedos en victoria, con el humo rojo de las bengalas subiendo hacia el cielo. Reforma agraria ya habían pintado a los apurones en una de las paredes blancas de los edificios. El aerosol azul, chorreante, dibujaba esa frase redentora que luego sería borrada por la brocha de algún empleado municipal y ya casi no sería pronunciada en el devenir del conflicto. Recorrían la plaza marchando en bloque, como barriendo el patio de su casa. Banderas con la cara de Eva, insultos a la oligarquía, la marchita vibrando su amenaza, su mensaje.

–Corrámonos de acá –dijo Flor después de escucharlo al camisado. Nos desplazamos por Avenida de Mayo, cerca del Cabildo. Conversamos con una pareja de compañeros que también andaban por ahí. Intercambiamos algunos comentarios que ya no recuerdo, aunque me viene a la memoria cierta desazón. Un rato después los negros comenzaron a retirarse, se volvían con la satisfacción de haber cumplido una misión. Las cacerolas habían callado, espantadas ante semejante atropello.

Fueron días de acecho y sacudones.

Los dueños de la tierra, una vez más, no pedían permiso.

29-02-12